ODE
O rastro breve que das hervas molles
Ergue o pé findo, o écho que ôco côa,
Nem maior nem melhor deixa a alma às almas,
O ido aos indos. A lembrança esquece.
Ergue o pé findo, o écho que ôco côa,
A sombra que se adumbra,
O branco que a nau larga —
Nem maior nem melhor deixa a alma às almas,
O ido aos indos. A lembrança esquece.
Mortos, inda morremos.
Lydia, somos só nossos.
Ricardo Reis.